Der Garten, der sich selbst erinnerte
Der Efeu hatte sich zum dritten Mal in ebenso vielen Jahrhunderten über die Tür gezogen, und das Haus begann zu vermuten, dass er es absichtlich tat. Nicht verm…
Elara Nightwood
Der Efeu hatte sich zum dritten Mal in ebenso vielen Jahrhunderten über die Tür gezogen, und das Haus begann zu vermuten, dass er es absichtlich tat. Nicht verm…
Dr. H. Ashford
Auszüge aus der privaten Korrespondenz von Mr. Theodore Halloway, F.R.C.S., Kurator der chirurgischen Instrumente der Whitmore Collection, London, an seine Koll…
Sofia Verlanti
Als sie am Rand des alten, hölzernen Stegs stand, während das stille Wasser des Sees sanft an ihre Zehen schlug, spürte Lena den vertrauten Zug der Nostalgie. E…
Cass Ferren
Jetzt Das Medaillon ist so groß wie ein Daumenabdruck. Kleiner, als man denkt. Sie trägt es am Brustbein, dort, wo der Knochen der Haut am nächsten ist, und man…
Sofia Verlanti
Als sie an ihrem Kaffee nippte und auf ihrem Handy durch den lokalen Foodblog scrollte, stolperte Emily über eine Rezension, die ihr den Atem stocken ließ. Es w…
Sofia Verlanti
Als sie die knarrende Tür der alten Buchhandlung aufstieß, erklang über ihr eine Glocke, und der Geruch von altem Papier umfing sie. Es war ein Duft, der sie im…
Sofia Verlanti
Während ich auf dem Dachboden meiner Großmutter kramе, der nun mir gehört und den ich nach ihrem Tod ordnen soll, stößt mein Finger auf etwas Unerwartetes. Vers…
Dr. H. Ashford
Als privates Tagebuch von Miss Emmeline Foss, angestellt als Gouvernante im Haushalt Haverstock, Dunmore Hall, North Yorkshire, begonnen am vierzehnten Oktober …
Elara Nightwood
Die Mondblüte war seit sieben Tagen tot, als Maren nicht mehr imstande war, mit ihren Karten zu lügen. Nicht, dass sie habe lügen wollen. Aber Kartografie verla…
Sofia Verlanti
Die Finger der alten Frau, vom jahrzehntelangen Gebrauch abgenutzt und knotig, bewegten sich geschickt durch die staubige Kiste mit vergessenen Strickmustern. J…
Luc Devereaux
Das Kopfsteinpflaster bohrt sich in meine Knie. Prag um drei Uhr morgens ist nur Schatten und Echo. Die Gasse riecht nach altem Regen und frischem Urin. Ich suc…
Cass Ferren
Der Flügel ist nicht zerbrechlich, wie man es erwarten würde. Er zerfällt nicht. Er liegt auf der Seite wie etwas, das beschlossen hat zu bleiben. Du findest ih…