Cass Ferren
Das Gefrierfach summt, als hätte es schon immer gesummt. Als würde es nach ihr noch summen. Als sei Summen seine ganze Theologie. Sie steht in der Küchentür mit…
Cass Ferren
Der Schlüssel funktioniert noch. Das ist das erste Falsche. Ich hatte Rost erwartet, oder dass das Schloss ausgewechselt worden wäre, oder einen kleinen Widerst…
Cass Ferren
Der Gefrierschrank lässt sich leichter öffnen, als man erwarten würde. Nicht du. Sie. Sie steht um 7:40 Uhr morgens in der Küche, mit der Frist des Vermieters w…
Cass Ferren
Der Gefrierschrank öffnet sich mit einem Geräusch wie von einer brechenden Dichtung. Nicht dramatisch. Nicht das Keuchen eines Sargdeckels. Nur das weiche, kleb…
Cass Ferren
Der Kleiderschrank riecht nach Naphthalin und nach etwas darunter. Zedernholz, vielleicht. Oder bloß nach Holz, das sich an Feuchtigkeit erinnert. Du öffnest be…
Cass Ferren
Jetzt Das Medaillon ist so groß wie ein Daumenabdruck. Kleiner, als man denkt. Sie trägt es am Brustbein, dort, wo der Knochen der Haut am nächsten ist, und man…
Cass Ferren
Der Flügel ist nicht zerbrechlich, wie man es erwarten würde. Er zerfällt nicht. Er liegt auf der Seite wie etwas, das beschlossen hat zu bleiben. Du findest ih…
Cass Ferren
Perlmuttknopf, ½ Zoll, leicht vergilbt Du hältst ihn gegen das Licht, und er wird nicht durchsichtig. Man sagte dir einmal, echtes Perlmutt lasse das Licht hind…