21
Okt. 2026
Krimi
Das falsche Fach
Der Regen schmeckt nach Salz und Rost. Ich schiebe den Umschlag in die Manteltasche, die Finger rutschen auf nasser Wolle ab. Der Stoff gibt nach — zu leicht. N…
16
Okt. 2026
Krimi
Der warme Umschlag
Der Umschlag brennt gegen meinen Oberschenkel. Nicht das Papier — nur die Lasche, noch warm, als wäre sie gebügelt worden. Ich prüfe die Adresse noch einmal: 3e…
11
Okt. 2026
Krimi
Der nasse Name
Der Umschlag klebt an seinen Rippen. Nicht vom Schweiß. Vom Regen, der fiel, während er unter dem Vordach der Boulangerie Morel wartete, jetzt geschlossen, ihr …
05
Okt. 2026
Krimi
Der warme Handschuh
Die Umhängetasche ist zu leicht. Ich prüfe den Reißverschluss noch einmal. Papiere, Umschlag mit Bargeld, Fährticket – alles da. Aber das Gewicht stimmt nicht. …
30
Sept. 2026
Krimi
Der letzte Schnitt
Der Aktenkoffer ist schwerer, als er aussieht. Ich finde ihn hinter dem Getränkeautomaten in der Unterführung bei der Guillotière-Brücke eingeklemmt. Der Griff …
24
Sept. 2026
Krimi
Das Brotbeutel-Ledger
Der Heizkörper klopft wie ein lockerer Zahn. Ich zähle die Schläge – sieben, acht – und höre dann auf. Das Café riecht nach verbranntem Zucker und Wein von gest…
18
Sept. 2026
Krimi
Der blaue Name
Der Umschlag klebt an meiner Handfläche. Kein Regen. Blut aus der gesprungenen Lippe. Ich löse ihn mit zitternden Fingern. Der Kurier – irgendein Junge in einer…
13
Sept. 2026
Krimi
Der falsche Schlüssel
Das Schloss klickt. Nicht meins – das des Mieters. Ich drehe den Knauf, drücke. Die Tür schwingt auf, bevor ich sie überhaupt berühre. Merde. Ich gehe hinein. I…
08
Sept. 2026
Krimi
Die Schachtel auf meinem Schoß
Die Tram ruckt. Meine Schulter stößt gegen die Stange. Die Schachtel auf meinem Schoß bewegt sich nicht — zugeklebt, kein Spiel. Ich richte den Griff. Der Regen…
04
Sept. 2026
Krimi
Die letzte Fähre für Lucien
Das Leder klebt an meinem Oberschenkel. Nicht von Schweiß – etwas Älterem, als würde die Tasche selbst Farbe verlieren. Ich rutsche auf dem Klodeckel hin und he…
29
Aug. 2026
Krimi
Das nasse Namensschild
Der Blazer klebt. Nicht vom Regen – vom Schweiß, oder von etwas Dickerem. Ich ziehe den Stoff von meinen Rippen, die Finger rutschen über die feuchte Wolle. Der…
24
Aug. 2026
Krimi
Der klebende Umschlag
Der Aufzug ruckt. Ein Stöhnen, dann Stille. Das Licht flackert – einmal, zweimal – und erlischt. Merde. Ich drücke den Ruftaster. Nichts. Das Nottelefon ist tot…