Stories von Luc Devereaux

Luc Devereaux

Die Tür vom Spind klemmt. Salzluft, Rost, diese Art von Widerstand, die bedeutet, dass vor mir schon jemand hier drin war. Ich ruckle am Schlüssel, spüre, wie d…

Luc Devereaux

Der Regen hört um 5:17 Uhr morgens auf. Ich weiß das, weil das Neonlicht über der Apotheke im selben Moment ausgeht, als hätte jemand den Stecker aus dem Himmel…

Luc Devereaux

Der Aufzug stöhnt wie ein Mann, der aus einem Albtraum erwacht. Léo drückt den Aktenkoffer fester gegen den Oberschenkel. Das Leder ist warm, fast lebendig. Er …

Luc Devereaux

Der Regen schmeckt nach Kupfer und Zigaretten. Ich rauche nicht. Aber der Tote tut es. Die Packung steckt noch in seiner Brusttasche, inzwischen aufgeweicht, di…

Luc Devereaux

Die Scheibenwischer quietschen wie eine Ratte in der Falle. Ich schalte sie aus. Der Regen hört nicht auf. Die Möwe ist noch da. Weiße Federn, schwarzer Schnabe…

Luc Devereaux

Der Aufzug riecht nach Minze und Versagen. Ich drücke auf drei, aber der Knopf klemmt. Mein Daumen hinterlässt einen fettigen Abdruck auf dem Messing. Die Türen…

Luc Devereaux

Der Heizkörper zischt wie eine Katze, die nicht angefasst werden will. Ich lege die Hand auf die Rohre. Warm, aber nicht heiß. Der manila­farbene Umschlag, den …

Luc Devereaux

Das Croissant ist noch warm. Ich weiß das, weil mir der Karton die Finger verbrennt, als ich ihn hochhebe. Nicht diese übliche Wärme aus der Bäckerei – das hier…

Luc Devereaux

Der Schließkasten summt an meinen Rippen wie ein zweites Herz. Nicht der ruhige Schlag meines eigenen, sondern etwas Kleineres, Schnelleres – Panik. Ich ziehe d…

Luc Devereaux

Die Umhängetasche schlägt mir gegen die Hüfte wie ein betrunkener Freund. Ich ziehe sie nach vorn. Das Leder ist glatt von etwas, das kein Regen ist. An meinen …

Luc Devereaux

Das Schloss klickt. Nicht das geschmeidige Drehen eines gut geölten Zylinders – das ist das Geräusch von Messing, das an Messing reibt, vom Schlüssel, der gegen…

Luc Devereaux

Salzwasser brennt auf der Schnittwunde an meinem Daumen. Ich ziehe den Zettel von der Windschutzscheibe des Peugeot. Das Papier ist feucht, die Tinte verläuft i…