Luc Devereaux

Der Regen schmeckt nach Salz und Rost. Ich schiebe den Umschlag in die Manteltasche, die Finger rutschen auf nasser Wolle ab. Der Stoff gibt nach — zu leicht. N…

Der Umschlag brennt gegen meinen Oberschenkel. Nicht das Papier — nur die Lasche, noch warm, als wäre sie gebügelt worden. Ich prüfe die Adresse noch einmal: 3e…

Der Umschlag klebt an seinen Rippen. Nicht vom Schweiß. Vom Regen, der fiel, während er unter dem Vordach der Boulangerie Morel wartete, jetzt geschlossen, ihr …

Die Umhängetasche ist zu leicht. Ich prüfe den Reißverschluss noch einmal. Papiere, Umschlag mit Bargeld, Fährticket – alles da. Aber das Gewicht stimmt nicht. …

Der Aktenkoffer ist schwerer, als er aussieht. Ich finde ihn hinter dem Getränkeautomaten in der Unterführung bei der Guillotière-Brücke eingeklemmt. Der Griff …

Der Heizkörper klopft wie ein lockerer Zahn. Ich zähle die Schläge – sieben, acht – und höre dann auf. Das Café riecht nach verbranntem Zucker und Wein von gest…

Der Umschlag klebt an meiner Handfläche. Kein Regen. Blut aus der gesprungenen Lippe. Ich löse ihn mit zitternden Fingern. Der Kurier – irgendein Junge in einer…

Das Schloss klickt. Nicht meins – das des Mieters. Ich drehe den Knauf, drücke. Die Tür schwingt auf, bevor ich sie überhaupt berühre. Merde. Ich gehe hinein. I…

Die Tram ruckt. Meine Schulter stößt gegen die Stange. Die Schachtel auf meinem Schoß bewegt sich nicht — zugeklebt, kein Spiel. Ich richte den Griff. Der Regen…

Das Leder klebt an meinem Oberschenkel. Nicht von Schweiß – etwas Älterem, als würde die Tasche selbst Farbe verlieren. Ich rutsche auf dem Klodeckel hin und he…

Der Blazer klebt. Nicht vom Regen – vom Schweiß, oder von etwas Dickerem. Ich ziehe den Stoff von meinen Rippen, die Finger rutschen über die feuchte Wolle. Der…

Der Aufzug ruckt. Ein Stöhnen, dann Stille. Das Licht flackert – einmal, zweimal – und erlischt. Merde. Ich drücke den Ruftaster. Nichts. Das Nottelefon ist tot…

Der Umschlag ist dort feucht, wo das Glas gestanden hat. Nicht Kondenswasser—etwas Älteres, als würde der Tisch selbst schwitzen. Ich löse ihn mit zwei Fingern …

Das Leder klebt an meinen Fingern. Nicht wie Leim – wegen der Hitze. Als läge es auf einem Heizkörper. Oder auf einem Schoß. Ich löse die Brieftasche aus dem Fu…

Die Plastiktüte klebt an meinem Oberschenkel. Nicht vor Schweiß — vor Hitze. Als wäre sie noch lebendig. Ich verlagere mein Gewicht. Das Licht im Yachthafen fla…

Die Serviette ist schon hart, als ich die Tür öffne. Nicht nur Blut. Auch Regen. So einer, der in Marseille schräg fällt, so einer, der dir in drei Minuten durc…

Der Umschlag klebt an seinen Fingern. Nicht Schweiß – etwas Dickeres. Er zieht ihn ab, hinterlässt einen blassen Schmierfleck auf der Handfläche. Merde. Das Pap…

Der Zuckerdöschen ist noch warm, als er es zurückschiebt. Nicht von der Espressomaschine – vom Umschlag dahinter, dessen Klappe wie ein schlafendes Augenlid gef…

Der Umschlag landet mit einem nassen Klatschen auf der Fußmatte. Nicht versiegelt. Einfach nur hineingesteckt, wie eine Zunge in die Wange. Drinnen ein einziges…

Die Tür vom Spind klemmt. Salzluft, Rost, diese Art von Widerstand, die bedeutet, dass vor mir schon jemand hier drin war. Ich ruckle am Schlüssel, spüre, wie d…

Der Regen hört um 5:17 Uhr morgens auf. Ich weiß das, weil das Neonlicht über der Apotheke im selben Moment ausgeht, als hätte jemand den Stecker aus dem Himmel…

Der Aufzug stöhnt wie ein Mann, der aus einem Albtraum erwacht. Léo drückt den Aktenkoffer fester gegen den Oberschenkel. Das Leder ist warm, fast lebendig. Er …

Der Regen schmeckt nach Kupfer und Zigaretten. Ich rauche nicht. Aber der Tote tut es. Die Packung steckt noch in seiner Brusttasche, inzwischen aufgeweicht, di…

Die Scheibenwischer quietschen wie eine Ratte in der Falle. Ich schalte sie aus. Der Regen hört nicht auf. Die Möwe ist noch da. Weiße Federn, schwarzer Schnabe…

Der Aufzug riecht nach Minze und Versagen. Ich drücke auf drei, aber der Knopf klemmt. Mein Daumen hinterlässt einen fettigen Abdruck auf dem Messing. Die Türen…

Der Heizkörper zischt wie eine Katze, die nicht angefasst werden will. Ich lege die Hand auf die Rohre. Warm, aber nicht heiß. Der manila­farbene Umschlag, den …

Das Croissant ist noch warm. Ich weiß das, weil mir der Karton die Finger verbrennt, als ich ihn hochhebe. Nicht diese übliche Wärme aus der Bäckerei – das hier…

Der Schließkasten summt an meinen Rippen wie ein zweites Herz. Nicht der ruhige Schlag meines eigenen, sondern etwas Kleineres, Schnelleres – Panik. Ich ziehe d…

Die Umhängetasche schlägt mir gegen die Hüfte wie ein betrunkener Freund. Ich ziehe sie nach vorn. Das Leder ist glatt von etwas, das kein Regen ist. An meinen …

Das Schloss klickt. Nicht das geschmeidige Drehen eines gut geölten Zylinders – das ist das Geräusch von Messing, das an Messing reibt, vom Schlüssel, der gegen…