Luc Devereaux

Das Croissant ist noch warm. Ich weiß das, weil mir der Karton die Finger verbrennt, als ich ihn hochhebe. Nicht diese übliche Wärme aus der Bäckerei – das hier…

Der Schließkasten summt an meinen Rippen wie ein zweites Herz. Nicht der ruhige Schlag meines eigenen, sondern etwas Kleineres, Schnelleres – Panik. Ich ziehe d…

Die Umhängetasche schlägt mir gegen die Hüfte wie ein betrunkener Freund. Ich ziehe sie nach vorn. Das Leder ist glatt von etwas, das kein Regen ist. An meinen …

Das Schloss klickt. Nicht das geschmeidige Drehen eines gut geölten Zylinders – das ist das Geräusch von Messing, das an Messing reibt, vom Schlüssel, der gegen…

Salzwasser brennt auf der Schnittwunde an meinem Daumen. Ich ziehe den Zettel von der Windschutzscheibe des Peugeot. Das Papier ist feucht, die Tinte verläuft i…

Die Palette ruckt. Ein nasses Klatschen, als etwas herausgleitet. Joachim erstarrt. Seine Handschuhe sind schmierig von Fischinnereien, der Geruch von Diesel un…

Die Tür des Peugeot hängt offen wie ein gebrochener Kiefer. Blaue Lackfarbe, am Radlauf abgeplatzt. Innen steht die Luft schwer – Menthol und Salz, so eine Misc…

Regen perlt auf dem Koffer. Schwarzes Leder, an den Ecken abgewetzt. Meine aufgeplatzte Lippe brennt, wenn ich sie ablecke. Der Spind summt. Das Leuchtstofflich…

Der Motor des Peugeot klackt wie eine Bombe. Ich hocke da, die Finger taub. Regen tropft vom Radkasten auf mein Handgelenk. Der braune Umschlag ist dort festgek…

Das Schloss dreht sich mit einem feuchten Klicken. Kein Rost – Blut, vielleicht, oder nur die Feuchtigkeit von Marseilles Atem auf dem Metall. Thierry wischt si…

Das Geschirrtuch ist an den Knöcheln rosa. Fabien sieht nicht auf seine Hand. Er sieht auf den Umschlag. Manila, A4, mit einem Streifen Paketklebeband versiegel…

Kalter Regen tropft von meinen Augenbrauen. Das flackernde Neonschild des Café de la Nuit spiegelt sich in den nassen Kopfsteinen. Ein verzierter Schlüssel, weg…

Kälte kriecht durch meine Sohlen. Sofias regennasse Pflastersteine glänzen wie schwarzes Eis unter dem Neon-Bierschild. Ein schwarzer Turm liegt neben einer dur…

Kälte zwickt mir in die Nase, während ich auf der Parkbank sitze, den Kragen gegen die Berliner Kälte hochgeschlagen. Die Taube mit der fehlenden linken Kralle …

Kälte beißt in meine Wangen, als ich aus dem Bus steige. Vor mir breitet sich das Wrack des Zuges Prag–Wien unter grellen Flutlichtern aus. Schneeflocken tanzen…

Regen klatscht auf meinen Fedora. Das Grand Palais ragt vor mir auf, ein dunkler Riese, vom Sturm geweckt. Ich bin nicht wegen der Aussicht hier. Ich bin wegen …

Das Kopfsteinpflaster bohrt sich in meine Knie. Prag um drei Uhr morgens ist nur Schatten und Echo. Die Gasse riecht nach altem Regen und frischem Urin. Ich suc…

Der Schlüssel ist kalt in meiner Handfläche. Zu kalt für Prag im Mai. Ich sollte es wissen. Seit drei Wochen arbeite ich jetzt auf der Karlsbrücke und ziehe Tou…