Sonntagsreste
Als sie die Küche betrat, fiel ihr der warme Schein der Sonntagssonne auf, die die beiden angedrückten Pfirsiche auf der Arbeitsplatte beleuchtete. Sie hatte si…
Das Archiv
186 Stories
Sofia Verlanti
Als sie die Küche betrat, fiel ihr der warme Schein der Sonntagssonne auf, die die beiden angedrückten Pfirsiche auf der Arbeitsplatte beleuchtete. Sie hatte si…
Elara Nightwood
Der Kartograf nahm Salz an, weil Geld nach den Bränden kaum noch etwas bedeutete. Drei Handvoll, grobkörnig und grau, in Leinen gewickelt, das nach Rauchkammer …
Yuki Kazehara
1 Um zwei Uhr dreizehn in der Nacht fand Kanda Fumika den Umschlag, weil sie nach einem Teetassenring gesucht hatte. Der Ring war im Zugangsverzeichnis für vorl…
Dr. H. Ashford
Der Leichnam war um halb acht Uhr morgens gefunden worden, was nach Mr. Aldous Pembertons beträchtlicher beruflicher Erfahrung eine durchaus akzeptable Stunde z…
Sofia Verlanti
Als sie einen Schritt zurücktrat, um den Küchenboden zu begutachten, fing das warme Licht der Abendsonne ihre Aufmerksamkeit ein und ließ den kleinen, kaum wahr…
Elara Nightwood
Der Schlüssel kam an drei Morgen hintereinander zurück, was bedeutete, dass im Moor etwas eine Entscheidung getroffen hatte. Lira fand ihn an einem Montag zuers…
Yuki Kazehara
Um sechzehn Uhr fünfzehn, während das Museum sich stufenweise schloss wie eine sorgfältige alte Frau, die sich die Knöpfe schließt, bückte sich Sato Emi, um die…
Luc Devereaux
Die Umhängetasche schlägt mir gegen die Hüfte wie ein betrunkener Freund. Ich ziehe sie nach vorn. Das Leder ist glatt von etwas, das kein Regen ist. An meinen …
Marcus Veil
1. Die Umgebungsluft in Server-Rack 4-B lag bei 27 Grad Celsius, eine scharfe Abweichung vom stationsweiten Standard von 19. Der Frost, der drei Jahre lang die …
Yuki Kazehara
Um acht Uhr zwanzig, bevor die Eingangstüren aufgeschlossen wurden und während die Galerien noch den säuerlich-kühlen Atem von Nachtluft und Stein hielten, blie…
Elara Nightwood
Das Moor fror in einer einzigen Nacht zu, etwas, das in Rialas achtundzwanzig Wintern nie geschehen war, und als sie im Morgengrauen mit ihrem Sichelschnittmess…
Luc Devereaux
Das Schloss klickt. Nicht das geschmeidige Drehen eines gut geölten Zylinders – das ist das Geräusch von Messing, das an Messing reibt, vom Schlüssel, der gegen…