Mystery Stories

Luc Devereaux

Das Leder klebt an meinem Oberschenkel. Nicht von Schweiß – etwas Älterem, als würde die Tasche selbst Farbe verlieren. Ich rutsche auf dem Klodeckel hin und he…

Marcus Veil

1. 08:14 STATIONSZEIT. Die Kühleinheit hinter Panel 44-B klapperte mit dem metallischen Takt eines sterbenden Herzens. Kael zog den Schraubenschlüssel vom Magne…

Elara Nightwood

Die Flut hatte sich dreimal gewendet, seit die Tinte begann sich zu bewegen, was hieß, dass die Karte sich entweder erinnerte oder lernte zu lügen. Isla entdeck…

Yuki Kazehara

Als Zugbegleiter Hayase die Frau im Senfmantel bemerkte, schlossen sich die Türen bereits. Sie war im hintersten Wagen vom fernen Ende des Bahnsteigs aus einges…

Sofia Verlanti

Als sie in der Küche stand, hob das späte Nachmittagslicht, das durch das Fenster fiel, die Staubkörnchen hervor, die um sie herum tanzten. Das Brotmesser, dess…

Elara Nightwood

Der Staub stieg am ersten trockenen Sonntag seit Monaten auf, was bedeutete, dass die Wände der Kapelle begonnen hatten, das auszustoßen, was sie gehalten hatte…

Yuki Kazehara

Um zwei Uhr siebzehn morgens fand Kiyomi die lackierte Schachtel neben einem nassen Regenschirm und einem Pappbecher mit kaltem Tee. Sie war in den Personalumkl…

Luc Devereaux

Der Blazer klebt. Nicht vom Regen – vom Schweiß, oder von etwas Dickerem. Ich ziehe den Stoff von meinen Rippen, die Finger rutschen über die feuchte Wolle. Der…

Elara Nightwood

Der Frost begann von innen, was bedeutete, dass das Haus sie nicht länger vor dem schützte, woran es sich erinnerte. Celia bemerkte es zuerst — feine weiße Fäde…

Marcus Veil

1. 04:12 STATIONSZEIT. Das Wandpanel neben Luftschleuse 9 glomm in einem sanften, bernsteinfarbenen Flackern. Es zeigte 04:13. Elara klopfte gegen das Glas, in …

Yuki Kazehara

Ayaka fand den Handschuh zwischen einem Sack ausgespülter Milchkartons und einem kaputten Reiskocher. Sie griff unter den Sortiertisch, um einen heruntergefalle…

Luc Devereaux

Der Aufzug ruckt. Ein Stöhnen, dann Stille. Das Licht flackert – einmal, zweimal – und erlischt. Merde. Ich drücke den Ruftaster. Nichts. Das Nottelefon ist tot…