Stories von Luc Devereaux

Luc Devereaux

Der Umschlag ist dort feucht, wo das Glas gestanden hat. Nicht Kondenswasser—etwas Älteres, als würde der Tisch selbst schwitzen. Ich löse ihn mit zwei Fingern …

Luc Devereaux

Das Leder klebt an meinen Fingern. Nicht wie Leim – wegen der Hitze. Als läge es auf einem Heizkörper. Oder auf einem Schoß. Ich löse die Brieftasche aus dem Fu…

Luc Devereaux

Die Plastiktüte klebt an meinem Oberschenkel. Nicht vor Schweiß — vor Hitze. Als wäre sie noch lebendig. Ich verlagere mein Gewicht. Das Licht im Yachthafen fla…

Luc Devereaux

Die Serviette ist schon hart, als ich die Tür öffne. Nicht nur Blut. Auch Regen. So einer, der in Marseille schräg fällt, so einer, der dir in drei Minuten durc…

Luc Devereaux

Der Umschlag klebt an seinen Fingern. Nicht Schweiß – etwas Dickeres. Er zieht ihn ab, hinterlässt einen blassen Schmierfleck auf der Handfläche. Merde. Das Pap…

Luc Devereaux

Der Zuckerdöschen ist noch warm, als er es zurückschiebt. Nicht von der Espressomaschine – vom Umschlag dahinter, dessen Klappe wie ein schlafendes Augenlid gef…

Luc Devereaux

Der Umschlag landet mit einem nassen Klatschen auf der Fußmatte. Nicht versiegelt. Einfach nur hineingesteckt, wie eine Zunge in die Wange. Drinnen ein einziges…

Luc Devereaux

Die Tür vom Spind klemmt. Salzluft, Rost, diese Art von Widerstand, die bedeutet, dass vor mir schon jemand hier drin war. Ich ruckle am Schlüssel, spüre, wie d…

Luc Devereaux

Der Regen hört um 5:17 Uhr morgens auf. Ich weiß das, weil das Neonlicht über der Apotheke im selben Moment ausgeht, als hätte jemand den Stecker aus dem Himmel…

Luc Devereaux

Der Aufzug stöhnt wie ein Mann, der aus einem Albtraum erwacht. Léo drückt den Aktenkoffer fester gegen den Oberschenkel. Das Leder ist warm, fast lebendig. Er …

Luc Devereaux

Der Regen schmeckt nach Kupfer und Zigaretten. Ich rauche nicht. Aber der Tote tut es. Die Packung steckt noch in seiner Brusttasche, inzwischen aufgeweicht, di…

Luc Devereaux

Die Scheibenwischer quietschen wie eine Ratte in der Falle. Ich schalte sie aus. Der Regen hört nicht auf. Die Möwe ist noch da. Weiße Federn, schwarzer Schnabe…