Stories von Luc Devereaux

Luc Devereaux

Der Aufzug riecht nach Minze und Versagen. Ich drücke auf drei, aber der Knopf klemmt. Mein Daumen hinterlässt einen fettigen Abdruck auf dem Messing. Die Türen…

Luc Devereaux

Der Heizkörper zischt wie eine Katze, die nicht angefasst werden will. Ich lege die Hand auf die Rohre. Warm, aber nicht heiß. Der manila­farbene Umschlag, den …

Luc Devereaux

Das Croissant ist noch warm. Ich weiß das, weil mir der Karton die Finger verbrennt, als ich ihn hochhebe. Nicht diese übliche Wärme aus der Bäckerei – das hier…

Luc Devereaux

Der Schließkasten summt an meinen Rippen wie ein zweites Herz. Nicht der ruhige Schlag meines eigenen, sondern etwas Kleineres, Schnelleres – Panik. Ich ziehe d…

Luc Devereaux

Die Umhängetasche schlägt mir gegen die Hüfte wie ein betrunkener Freund. Ich ziehe sie nach vorn. Das Leder ist glatt von etwas, das kein Regen ist. An meinen …

Luc Devereaux

Das Schloss klickt. Nicht das geschmeidige Drehen eines gut geölten Zylinders – das ist das Geräusch von Messing, das an Messing reibt, vom Schlüssel, der gegen…

Luc Devereaux

Salzwasser brennt auf der Schnittwunde an meinem Daumen. Ich ziehe den Zettel von der Windschutzscheibe des Peugeot. Das Papier ist feucht, die Tinte verläuft i…

Luc Devereaux

Die Palette ruckt. Ein nasses Klatschen, als etwas herausgleitet. Joachim erstarrt. Seine Handschuhe sind schmierig von Fischinnereien, der Geruch von Diesel un…

Luc Devereaux

Die Tür des Peugeot hängt offen wie ein gebrochener Kiefer. Blaue Lackfarbe, am Radlauf abgeplatzt. Innen steht die Luft schwer – Menthol und Salz, so eine Misc…

Luc Devereaux

Regen perlt auf dem Koffer. Schwarzes Leder, an den Ecken abgewetzt. Meine aufgeplatzte Lippe brennt, wenn ich sie ablecke. Der Spind summt. Das Leuchtstofflich…

Luc Devereaux

Der Motor des Peugeot klackt wie eine Bombe. Ich hocke da, die Finger taub. Regen tropft vom Radkasten auf mein Handgelenk. Der braune Umschlag ist dort festgek…

Luc Devereaux

Das Schloss dreht sich mit einem feuchten Klicken. Kein Rost – Blut, vielleicht, oder nur die Feuchtigkeit von Marseilles Atem auf dem Metall. Thierry wischt si…